miércoles, 6 de enero de 2016

Los Reyes Magos Están Muertos

Eso de perder la cabeza nunca estuvo en mis planes.
Pero uno crece.
Olvida lo que una vez supo y crece,
manda al diablo las sábanas y los sueños
para entregarse a un mundo construido en miedos
que se multiplican con cada amanecer. 

Uno olvida que un día no tan lejano pisó la gloria
y sintió la calma del Mar Caribe habitando sus pies,
otorgándoles el derecho de entregarse a amar un rato,
sin dar espacio a las dudas.

Entonces uno llora.
Uno duda, olvida y llora
como un desquiciado que perdió el rumbo
en una cama que ya no recuerda.
Como el que no sabe qué pierde
pero sabe que al final, no importa lo que pase, siempre pierde. 

Y se pregunta si vale la pena
ser tan incapaz de entender
tan dispuesto a mandarse uno mismo a la mierda
por unos ojos que nunca podrán ver lo que pasa.

Y estamos todos muertos
tan solos
dedicados a dejar que la vida siga doliendo como si existiera.


lunes, 13 de julio de 2015

No hay más que esto.

La primavera sabe que nadie la quiere
me llena los senos de árboles y nostalgias
que se cubren las caras con burkas,
nostalgias que no saben de sol
ni atardeceres.

Convierte mis manos en muros
construidos con las cosas que se callan,
como si supiera que no existe un lugar para olvidar,
como si fuera cómplice del llanto
y las sonrisas negociadas. 

La primavera me llena la cara de besos 
que bailan borrachos
y abren agujeros en mi cordura.
Besos que van a la guerra
y traen una ilusión en cada herida.

La primavera sabe
que no hay Dios que exista
que no hay esperanzas
que no hay más que esto.

jueves, 26 de marzo de 2015

La noche más larga del mundo

En la noche más larga del mundo
los transeúntes dejan caer sus caras 
en las aceras de esta ciudad
que no es París y no es hermosa.

La muerte
recién nacida
va pisando las caras
y los perros le muerden las patas.

Los semáforos me roban el tiempo
mientras huyo de todos
y los maldigo
pisando el acelerador 
como la muerte pisa las caras
como la risa pisa la muerte.

En la noche más larga del mundo
no hay nada que mate las horas
no hay luna que embriague las ansias.
El tiempo se queda dormido en mi cama
y no deja espacio para mí.

martes, 25 de noviembre de 2014

Anoche soñé que era una botella de vino.

Desde 1998 espero por alguien 
que me arranque la cabeza sin pensarlo,
hoy es el día.

La mano que me sostiene
me da calor a cambio de embriaguez,
a cambio de entender qué hace llorar de impotencia
a los pasillos,
que no pueden sostener tanta nostalgia.

Nunca pensé que estaría viva para ver
cómo me sacan el alma por la boca,
cómo se llenan de vida con mi muerte,
cómo se llenan de tiempo con mi espera.

Alguien toca la puerta
y la mano me deja sola junto a los cigarros,
los libros de poesía
y unas cuantas lágrimas secas.

Ya casi estoy vacía, pero no tengo miedo.
He vuelto a nacer sin romperme.


miércoles, 17 de septiembre de 2014

Desmedida

Al tercer día de insomnio 
la habitación se convierte en un infierno inexorable, 
los recuerdos concurren como peces que se pierden de vista.

Al cabo de 5 minutos 
ya no se sabe si aquello fue el último beso 
o el primer adiós.

El pecho se cansa
vomita hacia adentro 
y las horas se llenan de horas 
que no han de pasar.

Y uno se queda mirando 
el espejo del alma que está en el espejo 
que no tiene alma 
ni espejos
ni insomnio.

lunes, 23 de junio de 2014

La Gente Libre


A veces despierta con unas ganas inexplicables
de abrazar la primera persona tolerable
que le cruce por el frente.
Pero no lo hace
porque nunca ha sido libre. 

La gente libre deja que los puntos
se pongan solos sobre las íes.

Aprendió de las piedras del río
que la mejor de las reacciones es reírse de rabia.
La verás con la mirada perdida,
siempre esperando lo peor
para evitar las sorpresas.

Este calor es primo del infierno.
Se seca la frente y enciende otro Gauloise.

Como si no hubiera más nada que hacer,
como si la vida fuese un lunes infinito
con olor a cerveza caliente,
cigarrillos rotos
y cajas de fósforos mojadas.
Como si la risa la vendieran por gramo
y los besos por docena.

Como si todos estuvieran aquí
con la única intención
de hacerse la vida miserable
los unos a los otros.


lunes, 12 de mayo de 2014

Nudos

        
     I

Hace dos años
un señor me escribió un poema
y en él me decía que yo era la prisa.
Le creo cada vez que boto 
un cigarrillo a medio fumar.
Sigo siendo la suma de todos mis intentos,
la puerta que nadie abre 
por miedo a descubrir otra metáfora.

Hay veces en que no alcanzo a decir la verdad
ni siquiera en voz baja
y termino resignándome,
riéndome para no matar al perro que ladra 
todos los días a las 4 de la mañana,
porque sé que él también está harto
de pasar otra noche en esta maldita ciudad.

     II

Morirías de risa si aún vivieras
si me vieras 
más desnuda que libre,
haciendo inventarios de arrepentimientos, 
perdiéndome en un par de ojos que irradian primavera,
llenando mi cuerpo de nudos que nadie sabe deshacer.